Mesure du pire

Une étreinte d’après-guerre
… sous tes jambes nouées très douces, entre les draps ce n’est plus la mort qui danse… l’épine, aujourd’hui si rude, nous la soutiendrons peut-être, et de moi, de mes bras, te pénètre, mêlant quelles eaux, qui parfois te déchirent, non plus une saillie mais l’air, nous capables d’un regard…